Oleo sobre pescados vestidos
Estoy parado sobre el escenario y entre los flashes y el olor a humo mi guitarra ya no suena como antes. Me he quedado mudo y ciego al mismo tiempo. Me he quedado exactamente tan desamparado como el día en que nací.
¿Cómo se llega a la confluencia de todos los recuerdos que se me quedaron por fuera cuando me hice demasiado grande para escucharte? No lo sé. Supongo que tropezando una y otra vez con cada una de las piedras que cayeron del cielo para quedar atravesadas camino al único arcoiris que queda, de paso, en escala de grises.
Estoy desnudo, a diferencia del resto de los pescados rabiosos que siguen pataleando por una bocanada de aire.
En las mañanas no deseo despertarme y en las noches corro a quedarme dormido. En el intermedio sobrevivo a las culpas que se levantan sobre las nubes, acusándome con dedos gigantes por haberme equivocado sin admitirlo a tiempo.
Entonces era esto. Pagar los los pecados que no cometí y masticar bolsas de azúcar cerradas esperando morirme envenenado con el destilar de la pintura que no termina por mancharme los dientes torcidos.
Así es como es la poesía que se fabula drogado con la desesperanza. A esto llaman sobriedad, madurez, ausencia. Lo cambiaría de inmediato por un canuto a medio fumar y los cojones suficientes para arrojarme por la ventana con los ojos abiertos.
No se suponía que terminara así. Nada que ver.
Una vida planificada en la ficción se derrumba más lenta y dolorosamente que la vida real. Porque de las ficciones quedan vestigios. En cambio, todos los recuerdos pueden matarse con la dosis suficiente de cocaína.
Siempre le he tenido miedo a las agujas.
Pero desde que pueden meterse en la nariz la cosa huele mejor de lo que pinta.
Estoy limpio.
El dinero no crece en los árboles.
El único chocolate que tolero lo venden africanos en Madrid.
Les debo muchísimo dinero que jamás les pagaré.
También hay canciones que la vida me debe.
A ella se la cobraré con intereses.
Estoy parado sobre el escenario y entre los flashes y el olor a humo mi guitarra ya no suena como antes.
Suena muchísimo peor.
Debí esperar a mañana para leer esto.. :S ahora muchas de las palabras seguirán girando en mi cabeza y necesito estar aunque sea un poco "despejado"..
Posted by
Anonymous |
4:47 PM
Muy buen post, man!!!
Me hizo recordar las desgraciadas vidas de los rockstars... teniendo tanto y a la vez tan poco... cambiando todo por menos miseria...
Saludos!
Posted by
daniel!!! |
5:41 PM
Vaya... vaya!
Posted by
María L |
3:27 PM
jamas sonara como antes, los oidos perturbados, los dedos manchados, y la simplicidad de un alma vacia, jamas devolveran la armonía del sonido de la realidad... que no es tan cruel como aparenta ser...
wen post... me tendras por aca mas seguido!
bsos
Posted by
Verga q ladilla |
1:23 PM
es duro despertar de un coma. de un golpe y sin respirar. borracho de adrenalina, adicto a lo que nunca fui. atado a lo que nunca seré.
decimo mandamiento de la guerra Torrelles, y contra el puto mundo que no nos quiere.
Posted by
Anonymous |
7:25 PM
"Una vida planificada en la ficción se derrumba más lenta y dolorosamente que la vida real. Porque de las ficciones quedan vestigios. En cambio, todos los recuerdos pueden matarse con la dosis suficiente de cocaína"
Posted by
Anonymous |
8:31 PM
El Presidente Hugo Chávez ha arremetido esta tarde en su programa Aló Presidente contra la muñeca "Barbie" y su par "Ken". Chávez, visiblemente alterado y en tono firme, ha manifestado que "es una estupidez que le da asco". Ha propuesto para los niños juguetes endógenos.
Posted by
Anonymous |
7:49 PM
Mi guitarra ya no suena igual, pero es por que sus cuerdas se oxidaron, perdieron su melodioso sonido el día en que yo decidí que ese mundo no era para mí... Saludos...
Posted by
NeoGabox |
3:10 PM
Gabriel... [o quien sea que escriba esto.. tu.. tu alma.. tu corazon... tu cerebro.. o lo que quede de alguno de ellos..]. A veces creo que ves a traves de los ojos ajenos, y viven lo que muchos otros viven, o no se si simplemente vives lo que tu vives. Nunca te lei mucho, pero te sigo admirando. Cuando puedas, date una vuelta de nuevo a mi blog www.aburgos.blogspot.com. Sino te pesa.. we can talk a while...
Posted by
Angel Burgos |
10:13 PM
Torreles, sigue escribiendo como sabes sin perder la esecencia, muy buen relato. pasate por mi blog y dime que tal.
Saludos!
Ah si. los nuevos editoriales de urbe estemmmmm. los muchachos le ponen pero... agarrate un tiempo libre y escribe uno jaja
Posted by
David Quintanilla |
2:47 AM
Me gusta que la vida valga en esas palabras. Me gusta que despejes del ser la verdad que aturde y que termina siendo mentira. La soledad es amiga, el silencio compañero y la música es parte de uno mismo. Ser feliz debiendo el agua que tomas, cantando el son prestado y regalando sonrisas guardadas es lo único que nos mantiene en este mundo.
Posted by
Enano |
12:35 AM