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Furia


En otro arrebato de irresponsabilidad volví a encontrarme con el implacable cursor que titila sobre el documento en blanco. Bastante falta que me hacía estar frente a frente con el más sincero y riguroso de mis críticos. Dos meses atrás, cuando haciendo todo lo contrario a lo que siempre predico cifré todas mis esperanzas en 237 páginas de aforismos rabiosos e inconexos, supuse que el paso lógico después de la sobre exposión mediática sería la perdida paulatina de la furia. Para el 28 de marzo de este año, en un intento de poner mis expectativas en perspectiva, imaginaba que el motor de mi escritura (la ira) por fin se aplacaría para abrirle camino al cinismo que siempre acompaña el éxito en cualquiera de sus manifestaciones.
Con los intelectuales (y por eso nunca me permitiría formar parte de esa élite ni creo que a ellos se les ocurra darme permiso siquiera de acercame) este proceso es comprensible debido a que el cinismo precede a su rabia. La planificación de su futuro transcurre en una búsqueda patética de evaluar similitudes y diferencias entre las ideas que otros escriben y las que ellos desearían escribir. Se mantienen en un persistente estado de alerta frente a todo lo que no flote dentro del circuito cerrado de sus conocimientos. Así, cuando las diferencias son mayores que las semejanzas, su furia se alimenta con tal magnitud que son capaces de quemar a cualquiera con la misma intensidad destructiva con la que los bárbaros acabaron con Roma.
En poco más de 60 días han acabado conmigo tantas veces que he llegado a convertirme en una suerte de zombie errante que evita a toda costa tomar en serio lo bueno o malo que puedan decir de él y prefiere encerrarse en la invisibilidad que brinda la ignorancia. De vez en cuando hay quien me cuenta que alguien escribe por ahí que tengo un gesto que me catapulta directamente hacia la arrogancia o que soy una aberración genética producto de juntar todas las traducciones de Bret Easton Ellis y Chuck Palahniuk con el supuesto deseo de ser Jhonny Depp interprentando a Hunter S. Thompson.
Me han dicho mediocre, emo, bastardo, genio, promesa cumplida, promesa sin cumplir, poeta, estúpido, creído, humilde, falso, talentoso, aburrido, excitante, demente, vendido, sexy, monstruo, honesto, burdo, sobrevalorado, infravalorado e incorrecto. Me han dicho que lo que escribo no sirve para nada, han dicho que mi chica es una ninfa ignorante y pretenciosa (no sé que tiene que ver mi chica con todo esto, pero supongo que cuando los intelectuales dirigen sus dardos lo hacen siempre apuntando hacia donde más duele), que escribo basura para vender, que mi primera novela debía haber sido el reflejo realista de la juventud que sobrevive a los barrios y que en ella hay ideas propias de la Edad Media que no se corresponden a un autor que vive en un país convulsionado políticamente como es este.
Luego están quienes me dicen que lo que escribí es lo más arrecho que se han leído en su vida o que hay frases que le hicieron sentir que estaban leyendo sobre ellos mismos y sobre lo que sienten todos los días y sobre lo que nadie quiere hablar. Están los tipos que se toman fotos sin camisa y me dicen que se quieren acostar conmigo y la chiquillas que me dicen que se enamoraron de mí porque lo que escribí les asegura que no hay nadie que pueda comprenderlas en todos los aspectos (en la cama, en la locura, en la vida) como lo podría hacer yo. Hay quien me cuenta que están las señoras que escuchan en el metro platicando animadamente porque sus hijos o sus nietos están leyendo pornografía escrita por mí y que soy la encarnación de Satanás. Están las otras señoras, las que opinan que un vistazo a esas 237 páginas les puede dar una visión completa y profunda a la psique de sus hij@s adolescentes y las que me escriben para agradecérmelo.
Tienes a los doctores y los psiquiatras y a los sociológos que me escriben y me dicen, a partes iguales, que la juventud será mejor gracias a mí y los que me acusan de hacerla peor que nunca. Están los lectores que me dicen que me quedó lindo y los que dicen que me quedó lindo sin leerse nada. También están los lectores “expertos” que dicen que no hay nada de terrible en lo que escribí, que no pasa de ser una tontería, que con todo lo que se ha publicado de Sade, cualquier aspiradora de semen es reducida a una metáfora si acaso ridícula. Están los que me dicen pretencioso, así sin más. Están también aquellos que me dicen imbécil por tartamudear frente a una cámara de televisión. Están los locutores de radio que jamás me invitarán a su programa y los que pensaban no hacerlo y de repente (afortunadamente) algo les hizo cambiar de parecer. Están los que consideran un sacrilegio acercarse siquiera a algo publicado por la editorial que vendió mis aforismos rabiosos y los que lo compraron únicamente por esa razón.
Está uno de los hombres de letras más arrechos que conozco diciendo que mis 237 páginas conforman “una novela-cuchillo. Punzante navaja sobre aquellos estados turbados, y siempre abismales, del ser. Una navaja que esperamos pueda desde ahí, desde los párrafos que la dibujan en páginas, atravesar al menos un corazón”. Y está quizás el mejor escritor de Venezuela escuchando con cuidado un cuento tonto que escribí una madrugada y soltando abalanzas sobre él y yo mirando a todos lados muriéndome de la vergüenza.
Todos tienen razón. Todos están equivocados. En realidad no importa.
Allí está el remolino espectacular con el que sueñan los escritores, los cínicos de los que hablé al principio, aquellos para los que la cólera es consecuencia en lugar de causa.
Se supone, entonces, que todo está bien.
Pero cuando apagas la televisión y la radio y dejas de leer tu nombre repetido en revistas y en periódicos y en internet y llamas al banco y sólo tienes 5 bolívares fuertes en tu cuenta comenzando el mes y tienes que pedir prestado para comprar comida y nadie quiere contratarte para hacer lo que supuestamente sabes hacer y necesitas buscar otro trabajo nocturno para pagar las cuentas y desdeñas las miles de invitaciones que te envían para que vayas a eventos dónde “les encantaría” contar con tu asistencia porque no tienes dinero para pagar el estacionamiento del carro que eventualmente el banco te quitará si no lo pagas y sigues esperando la llamada que tienes meses esperando y no terminan de hacerla, en ese momento sabes que no puedes ocuparte en algo tan ridículo como la llegada del cinismo que acompaña el éxito.
De cierta forma (macabra, debo decirlo) me alegra no compartir la preocupación de aburguesamiento que persigue a los intelectuales de verdad. No tengo energía para estar intranquilo por racionalizar mi posición de “artista” frente al mundo. Mi rabia se mantiene impoluta, porque tengo casi 30 años y nada de lo que quiero tener. No puedo perder el tiempo sintiéndome ansioso por no llenar las expectativas de la crítica. No puedo permitirme el lujo de batirme a duelo con los frívolos argumentos de “los que sí saben”. Me sabe a mierda sumergirme en discusiones que juzgan si soy un escritor maldito o quién sabe que estupidez más se siga diciendo. Necesito comer. Necesito fumar. Necesito amar. Necesito que me amen. Necesito seguir escribiendo.
Soy un irresponsable porque estoy aquí, de nuevo frente al cursor, apostándolo todo a una rabia, que si bien no me ha hecho rico, me hace un hombre decente al que seguirán leyendo tanto “los que saben” como los que no. Los primeros para seguir destruyendo. Los últimos lo harán porque saben que soy como ellos, que comparto su furia y su verdad.
Maté a mi primera novela.
Pero en mi segunda novela es a mí a quien voy a fotocopiar, humillar, torturar y matar.
Soy decepción.
Soy negación.
Soy violencia.
Soy furia.
Soy muerte.

He vuelto, hijos de puta.

Extrañaba leerte..

La rabia, es algo que siempre estara ahi.. esperandote..

Solo hay que buscar la manera de dejarla salir apropiadamente.. ya sea destruyendo a alguien o a ti mismo.. solo tu sabes cual es la "manera correcta"..

Tal vez lei peor que tu en un mal momento.. odiaba todo o eso queria y solo pensaba "tengo que quemar este maldito mundo, sus mentiras y sus malditas personas".. y luego me di cuenta que si bien queria destruirlo todo era solo por una persona y que esa no era una razon, por lo menos no una muy buena.. Pero puedo decir que si es la mas comun.

Me gusta lo que escribes porque es diferente. Decía Cortázar no saber si la literatura existirá siempre, pero aseguró que mientras exista cambiará permanentemente.
No soy quien, pero quiero darte las gracias por cumplir con la palabra de Cortázar.

Estaremos esperandote!

Me encnata leerte... Es sensacional... Aunque no te importe mucho la crítica debes saber que el que mal habla es el que mal interpreta (=

Espero esa segunda novela.. Y las que le sigan!!

Kriss!!*

Hey... nadie te da derecho a juzgar el estilo de vida que eligió mi mamá!

Justamente estaba pensando en eso de ser intelectual, estúpido y/o ignorante. En es@s que se dedican profesionalmente a 'saber', criticar y destruir lo que otros -con mas bolas y menos miedo- construyeron. Estaba pensando en los que no saben pero que tienen el dedo en el gatillo. Estaba pensando en el impulso inicial. Porque cuando escribiste Peor que tú, no lo hiciste con ellos, los niñitos ochentosos, los que te aman y los que te odian en mente. Verdad?

Porque a las 4:30 de la mañana se me ocurrió una idea buenísima y desde ese momento no hago sino escribir y fumar. Me quedan 3 lukies en la caja y la terrible certeza de que nadie, nunca me querrá publicar. Porque el tiempo pasa y no soy lo que quiero, pero la distancia entre mi yo actual y lo que anhelo se hace cada vez mas corta.

Porque cuando empiezas a escribir todos los que te amaron y te odiaron y te dijeron que te leyeron y te imaginaron en su cama y no te leyeron pero fingieron, bien pueden formar un pastel de carne glaseado con semen y con un tobo de ácido a punto de caerles encima -ok, eso lo imagino yo. No tú-.

Y ahora, qué quieres que te diga?
Welcome back?... no, eso sí me parece estúpido. Seguro alguien más te lo dirá.

Tengo la espalda doblada. Me voy a bañar. Mi novia imaginaria ya me esta mirando feo.A.

yo creo que nunca te fuiste... te escondes de vez en cuando...

Yo tampoco tengo mucho dinero, pero ciertamente podría regalarte una caja de cigarros... bueno media (tampoco tengo donde caer muerta).

Yo no escribo nada. De verdad sólo lo hago cuando tengo algo que decir y listo. Quedarme viendo el monitor en blanco me parece frustrante.

En todo caso: siempre hablarán de uno no? bien, mal, lo que sea. Siempre hay alguien por ahí queriendo joder.

Y bueno...si, yo sólo tengo en mi cartera 10 bs f. que están destinados a la caja de cigarros...

Bueno, Kyo, welcome back!

Hace días pensé que el silencio se terminaría de apoderar de esta página.

No importa las cosas que digan aquellos "que saben", porque esos que "no sabemos" no necesitamos su intelecto.
Todos esos calificativos no pueden destruirte. Antes tienen que probar que son peores que tú.
Es sólo envidia. O rabia porque no lo pudieron hacer mejor. Porque no supieron como llegarle a los jóvenes actuales de la misma forma en que Peor que Tú lo hizo y lo sigue haciendo con aquellos que apenas empiezan a leerla, y como lo hará con todos los que aún no la han conseguido.

Podrás ser "mediocre, emo, bastardo, genio, promesa cumplida, promesa sin cumplir, poeta, estúpido, creído, humilde, falso, talentoso, aburrido, excitante, demente, vendido, sexy, monstruo, honesto, burdo, sobrevalorado, infravalorado e incorrecto." Podrás ser todo lo que ellos quieran que seas. Sin importar quien tenga razón y quien no la tenga en absoluto. No importa nada, lo que importa es escribir con honestidad. La honestidad descarada que escupes en Peor que Tú y que le duele a los intelectuales que se niegan a creer que los jóvenes de hoy en día están desesperados y ansiosos de un cambio.

Como siempre dices Fuck the world!!... Al diablo... lo bueno es que hablen... Aquí siempre estamos... (=... quisiera decir algo pero la cosquilla que tengo de leerte me nubla.. un beso

senti temor de no volver a leerte por aca... pero volviste... es bueno saber que estas alli.
K.

Soy yo...
Soy tù...
Soy peor que tú...

bienvenido cabron,siempre vas a tener a gente que va creer que su mierda es mejor que la tuya, que siempre te van a criticar bien o mal, en verdad ellos ''los que saben'' no tienen ni la más minima idea de lo que es escribir para gente que esta inconforme con todo, que de verdad no le importa revoluciones literarias o ultra realismos de alta definición, o best selers que te ayudan a mejorar tu vida, a ellos a '' los que saben'' les da envidia no poder llegar aqui a sacudir y agitar nuestras mentes de una forma brutal... algo que tu tratas de hacer...

Tal vez tu cuenta bancaria no esté lo suficientementellena como esperas; pero es TU cuenta..

Tal vez levantes opiniones encontradas, pero eres TU quien decide a la final..

Tal vez no asistas a todos los eventos donde buscan ganar publicidad gracias a TU presencia...

Tal vez destiles furia..pero es TU furia..

Y es esa jodida furia la que hace que te lean, para alabarla o desecharla, pero para siempre tomarla en cuenta..

Peores que TU hay muchos!..y mejores también, y siempre existirán esos aspectos que nos hacen poner en una balanza lo bueno y lo malo de nuestros actos, aunque a decir verdad, destilar furia, y placer, admiración, odio, envidia, y ganas de seguirte leyendo, lo harás no solo con ésta, sinó con todas las novelas, comentarios, mensajes, artículos y gestos que salgan de tu brillante espacio bizarro llamado mente...

Sigue siendo así de agressive y Fuck the World...

Gabriel no volvió hijos de puta!..simplemente nunca se fue.

Ellos te ponen en una pared, encienden la luz hacia tu cara y comienzan a juzgarte, señalandote, no importa lo excelente que es el libro, para muchos, para mi, ellos te sacaran lo peor y siempre te tildaran de menos, ere el escritor de nuestros sentimientos y estoy agradecido por tu mente que aporta mucho de lo que nosostros queremos expresar, no dejes de ver mas alla de las mentes idiotas y vacias de la sociedad común, porque el cambio de este mundo lo tenemos nosotros no ellos, Gracias Gabriel por todo lo que escribes..

Te ponen en una pared, te encienden un bombillo hacia tu cara y empezaran a juzgarte, fumando y mirandote como lo peor, eres el mejor por eso la envidia los ciaga, gracias por ser parte de todos nosotros tus lectores y plasmar mucho de nuestra realidad de mente y sentir, eres un gran escritor y el mejor futuro escritor de este pais y este mundo inmundo y vacio donde todos sentimos el mismo odio a las razones sociales, se libre y escribe todo sin mirar a quien te juzga, escupe ti rabia hacia quien te señala y rie ente todos los que te apoyamos, un abrazo mi pana!

Iba a decir algo, pero ya lo dijiste todo, espero seguirte leyendo. Por otra parte, manda al diablo a los que saben, como dijo García Márquez: "saben tanto que saben a mierda"...

este es el comentario #14 (si mal no cuento)
y yo solía pensar que escribirías algo nuevo en el blog siempre y cuando hubieses sobrepasado los 16 comentarios.
No sé de dónde saqué esa extraña conclusión pero era como para mantener viva la ilusión de que tarde o temprano escribirías de nuevo y desde el otro lado del mundo en un país muy frío alguien te podría leer y sonreir un rato.

Sigue haciendo feliz a la gente. O haz que se arrechen. Y patea tantos culos como sea necesario y lanza una maldición al mundo de vez en cuando.

kiss+
*

... y me encanta que vuelvas

Welcome To The Jungle Gabriel, y así están las cosas: haces algo para la gente y ellos te vuelven un heroe o un antiheroe. Un ejemplo a seguir o un mal ejemplo.

Las masas son en realidad quienes
te controlan, no tu a ellos. Si controlas a las masas, eso solo pasa cuando un empresario se encarga, y ya debes de saber eso.

Los críticos, son solo un puñado de idiotas que no hallaron otra cosa en la vida que meterse con lo que otros hacen. Es así de fácil deducirlo.

No te voy a decir que esperaba ver un escrito tuyo acá, porque debes mantener tu trabajo y muchas otras cosas, pero es bien reconfortante leer algo con ese toque de anarquía que te caracteriza.

See Ya.

a ver... solo vengo a protestar... pq en maracaibo no ha llegado tu libro??
sera que se termino??
por fa, una respuesta... pq has dicho que sta en toooodos los kioskos del pais, me imagino que aki en los prinicipales, lo he buskdo pero nada...
bueno espero pronta respuesta... atte

una cuerda de grandisimos mal nacidos criticos "hijos de puta"...
que escriban ellos a ver que es lo que es...
que con sus criticas construyan lo que desean...
"Ház lo que te de la gana..." escribes para un publico tanto como escribes para ti.

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tambien estan los blogeros que te dicen que nunca encuentran tu libro en el quisquito que dijistes que estaria...

Ah.. disculpa... ese soy yo...

no dire mas porqe no tengo bases xD...

aww Dios I love itt <.< conio lo uniqo qe e alcanzado leer de ti es lo qe escribes en este blog ya qe en tachira no consigo tu novela.. en el myspace te escribi haber como o donde la consegia pero me e quedado esperando tu respuestaa aww gabriel donde la consigo.. te super admiro me encanta como te expresas eres tan real eres tan tu n_n aww adelante exitos en la vida veras qe poco a poco las cosas te dran frutos pq se nota que eres un xiqo genial .. talentoso i con un carisma i un nose que.. que me atrapa a leerte a indagar mas sobre ti.. sperotu respuesta en cuanto a peor qe tu n_n

Bueno, bueno, bueno.
Amigo estás fuckin' vivo.
Cuando os conocí te notaba algo muerto, tranquilo, un buen tipo, sinceramente.

Pero si tu fuente es la rabia no puedes negarla.
Faltaba afecto.
Faltaba dolor.
Faltaba ira.
Faltaba esa pasión que te mueve los dedos, te hace producir a las neuronas y hace que miles de personas como dicen en terminos venezolanos "Te la caguen" haha.

Buena esa.
Seguiran leyendote. Ahí un publico fiel esperandote. Dales lo suyos.
Son animales con hambre de literatura. Dales de que comer.

Saludos.

welcome back.. todo el mundo siempre habla paja, ese deberia ser el deporte nacional.. pero deberias poder filtrar esos comentarios, y solo quedarte con los q a ti te de la gana.. y nunca dejes de hacer lo que te gusta man.. un saludo.. espero seguirte leyendo..

Reveron estaba loco, y quizas por eso le salian tan bien los cuadros, claro que eso habria que preguntarselo a "Los que saben" Quien sabe si pudieras escribir igual sin estar iracundo torrelles, supongo que cada quien es participe de un estigma que no puede escoger, tu siempre te has caracterizado por ese tipo de escritura que transforma la arrechera en prosa, entonces ya que diablos si no podemos tener la aceptacion de los demas por lo menos nos queda el rock&roll ¿no?
PD: Jaja El iter criminis de como matar a tu primera novela? Exitos men ;)

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